Não adiantava fazer doce. Não adiantava fazer doce de abóbora ou amendoim. Não adiantava fazer doce de abóbora ou amendoim com a boca dolorida. Não adiantava fazer doce de abóbora ou amendoim com a boca dolorida do bate-queixo friento. Não adiantava fazer doce de abóbora ou amendoim com a boca dolorida do bate queixo-friento de maio em Tókio. Nem doce algum, diria de abóbora ou amendoim no bate-queixo friento de Tókio em maio; se a abóbada dormente era presságio cataclísmico dos brabos. Pelas ruas meio imundas, pelo céu meio áspero já se fazia saber.

Com a ponta da faca sem serra eu ficava procurando o paraíso no fundo do prato (não que eu desejasse o paraíso, mas era preferível aos espasmos). É irônico um tanto que trabalhemos com tanto afinco para coisas que se tornam memórias insignificantes. Ou nem isso. Meu suor pingava indiferente sobre a toalha de renda. Os resquícios de gotas d’água pipocavam no óleo da panela quente.  

Alguma coisa me dizia que o paralelo entre a mente fantasiosa e o realismo latente não existia. Que era tudo uma coisa só. Indigesta como aquela comida. Indigesta como seria se posta de todo na boca. Se diluída sem ajuda de saliva, se mastigada pelo calor.

bleh.

             A porta. Então. À postos, lugar de sempre. Sem fresta, fraca expressão. Estática de dar medo. Dois metros. Alto lá. E eu olhando alto.. Engolindo ciscos, vigiando a ventania. Espreito já que sei. Lado de lá tem é mistério.

Me fizeram virar a esquina perguntando quantos pés, quantos nós. De nós eu resto.

- Entrona não. Eu sou chegadinha.

Irrrc.

Antes eu não quereria nem papo, sabe? Era dos que achavam que não devia o mínimo que fosse de satisfação. Sabe daqueles que não sabem pedir? Sabia não, de jeito nenhum, muito menos licença, muito menos desculpa, muito menos mão.

Pois foi, eu fui: primeiro pedi pra ela, ela disse só se for no papel e no anel, eu disse qué isso mulher, pra que tanta formalidade? Ela disse que queria ser de Melo, aí fudeu! Num tive pronde correr não, peguei um pau-de-arara cum ela e fui lá pra terra da Escrava Isaura, cheguei lá, tava um toró da gota, tumei café com Dona Deuza, conheci o resto do Olimpo, fui andar a pé numa terra que outrora abrigava canibais, gostei, tomei cerva gelada, conheci um magrelim gente boa que só, conheci Sua Alteza, senti calor que só a gota serena, falei carioquêix... Então finalmente arrastei Dona Deuza pruma pizza, e desembuchei tudo, ela disse “fazer o que né? Deus abençoe vocês”, UFA! Mas ainda num era hora de respirar, inda tinha o de mechas prateadas, osso duro de roer, gastei meu latim, meu grego, meu aramaico arcaico e meu javanês, então quando os sapos coaxaram eu mirei na bola do ôi do bicho e disse... Ele num teve pra onde escapar, foi Deus vos abençoe de novo. Então hoje de manhã foi eu ela e a Deuza, compramo duas argolinha, butamo nos dedim e saimo surrindu e se amostrano por aí. Semana que vem eu mais ela vamo pegar o pau-de-arrara de volta pra Jotapêa. E vcs já sabe né? Lá eu vou passar ela no meu nome, quero ver quem vem tumar!  

Pôs-se a olhar estranha aquelas pequenas coisas que criara. Umas crianças traquinas de sorrisos pequenos e cortinas aladas pelos olhos. - Era feliz quem tinha cortinas nos olhos. Dessa felicidade que abre, fecha e se balança com qualquer vento.

Dum jeito se ajeitou no sofá de couro velho e ficou a ver o marido sedutor. Sapatos enrugados, botão “jeans 50” aberto e peito suado. É que “dois pratos mulher, bate pra mim com tempero forte” eram lindos na boca dele.

Ela amava a língua que subia, descia e travava no meio de letras bem pronunciadas - e o olhar morto de branco de olho que virava o tempo inteiro – de cansaço – as mãos enfarpadas.

Foi lá na cozinha preparar um prato. Um prato puro olhava-a com desdém. Virou de costas. Deu a bunda pro prato e, pensativa, fez movimentos no ar com as mãos de quem faz comida de magia. Queria era coçar os braços cansados na direção certa do vão da cozinha pra sala e despertar o olho virado do marido. Coçando e coçando.. Já tinha os braços vermelhos e o marido (olho virado) a bocejar uma impaciência eterna e lerda.

Os traquinas, as pestes! Iam e vinham da cozinha para o quarto, correndo, escondendo quinquilharias, brincando de tirar resposta depressa.

- Mãe, mãe! Que doce mais doce que mel adoça mais que açúcar?

- Cala a boca, menino, me deixa trabalhar! – mas não. Penduravam ali na saia e se sentiam em casa. Sentavam no chão a olhar ingenuamente as pernas maternas mal depiladas. Ah... Que vida simples e absurda.

Ela fechou os olhos quando punha mais sal e exagerou na dose. Queria tempero de sonho pra que ele saboreasse deslumbrado. Foi longe. E no embalo da saia puxada derramou meio pote.

Ah... Não sabia enfurecer-se.

- Homem, me deixa dizer?

- O que é, vem cá, senta no colo.

- Ah.. Amo você, sabe. Amo.

O pedaço de lona pendurado balançava na frente da vista do velho que insistia olhar através; parecia azul marinho e não preto quando o sol batia daquele jeito, por trás.

O velho ajeitava os óculos sozinho e inclinava o pescoço pro lado oposto. Sem jeito. Vinha o vento. Arruinava tudo. Inclusive trazia fagulhas teimosas que carrapatavam na roupa e deixavam um aspecto muito sujo ali pelo peito. Mais sujo do que a vista dele permitia saber. Anos de catarata. O teto turvo e o dinheiro confuso.

Naquele dia tinha tentado sair de casa com o frio que fazia. Pusera um casaco velho que quase lhe engolia o corpo – deixava as pernas apenas, num movimento teimoso e forçado aparecendo e sumindo até os joelhos se o vento se engraçasse. Queria – sem os óculos mesmo - ostentar o destemor aos céus que o vissem.

Uma caça. – dizia a si. - Vou pegar o mais feroz dos animais.

Depois de pentear bem os cabelos para trás, olhou pela quebra da janela e quase que no ato, baixou o olhar. Esperou vir um cisco de sinal pra disfarçar o nervo que o medo lhe deixava a tremilicar as mãos.

- Joana.

- Oi.

- Desde que eu me entendo por gente esse tempo abate a caça por si só.

- Desde que te entendes... Deve fazer pouco.   

            Um sambinha de calor entranhado. – Cheguei cedo pra aparecer.

            Você sabe que quem me vê sonhando a essa hora do dia estranha. Então agora que a gente só se vê assim, junto, se ajeita nessa cadeira que a nossa vez há de passar de novo por essas bandas.

            - Skidun, skidun..                   

            Quando soltei (literalmente) o verbo, já era tarde. Descobri que o cheiro de nada de manhã me entorpece.     É por coisas dessa que me perco com tanta facilidade.

            Essas nuvens de fumaça espessa andaram cansando as pálpebras e irritando a pele. Não sei mais se janelo ou não. Porta pelo menos não tem tanta fresta – me escondo.

            Na verdade, o motivo dessa é lhe dar um sorriso também. As pessoas que me cruzam o caminho andam saudosas e não há como não se espantar. Já me acostumo com meus sapatos gastos, já não reclamo da hora preguiçosa.

            Não vou pedir mais que valhas-me por pena. Vali uns tantos que já sei como cansa. E misericódia é palavra longa. E longanimidade não é assunto pra segundas-feiras. – Já que me agarrei ao instante, felicito-me apenas em ver minhas perspectivas presas no alto da cabeça e nos braços tilintando em alto som. Agora não corro mais. Deixei de ter pés tensos e varizes, e abri os braços e os dedos em favor de movimentos eternos.

            Tenho tentado contato diferente desse, mas entendo que fim de ano ocupa quem quer que seja. De qualquer forma, gostaria de ser amigável. Estou por essas bandas – feliz por essas bandas -, sorrindo à toa e cantarolando sins e porquês.

Um sorriso então.

*Se for mais coerente, entregue esta ao Pai.

Careta de tacho caprichada.

Ela olhava furando o olho alheio. Ressaca tinha demais que o ronco dele irrompia o som de sino do sonho. - Vinha o dia amanhecendo com o retorço de alguém inquieto.

Aquele dia, ai de quem fosse. Zóio de labareda, pitomba de lança.

Torceu uns discursos já feitos, pela cena toda. Amassadinho daquele jeito era bom no calor, com canela em pau.

- Ah, Godofredo, dá seu jeito. As paredes resolveram descascar!

      Me peguei no ato quando me vi sonhando.

            O lápis de cor me permite e a vida vai... Passa por mim desfilando nuances sortidas assim que o minuto me deixa sentar.

            Se eu sento e só o assento o amparo. Eu pendo a cabeça, apalpo o céu e faço bolinhas de papel em pensamento.

            Lápis... Sonho, lápis. Eu quero a vida em cor, qualquer.

            Feito qualquer “nem tanto”. Era assim. O sentimento ficava no grito. Havia; a via, mas longe... Como que na garganta – escondida, atrasada, presa entre a boca e a boca do estômago.

            Bonita não.  O fato é que a companhia fazia estender o dia e o canto chato dos passarinhos cirandando saía de evidência diante da voz de pluma petulante.

            - Joga esse sorriso pro canto que eu disfarço meu desencanto.

Meus absurdos queridos... Guardei-os na garganta para um presente vomitado.

O sol não perdoa nem quem compra indulgência. - De sol à sol é complicado.

Eu, por você, venho vindo sem chegar; meu dedo é curto e destreinado. Dá um desses estirados pra que eu vá,

longe do pensamento alado...

Guardei meus absurdos na garganta para um presente vomitado. Vai encarar?

Ele franzia a testa e parecia que catalisava aquelas ondas todas de cansaço e desalento.

Ela dançava sem porquê. Com os olhos mesmo. Acompanhando as ondas que o crepúsculo forrava e sorrindo de ver que qualquer coisa podia acabar em matéria.- Como era ali. Ela cansaço, ele desalento.

O mundo lacrimeja também. E aquilo tudo acaba escorrendo pela janela. Entra pelas frestas. Mancha o rodapé.

Ela não cansava mais era de abrir a boca.

O fôlego até vinha das tragadas do ar.

- Agora você me ama assim, desse jeito. – e desenhou no com a mão no universo, o infinito.